Mbaroi.
Gjatë ecjes, gjërat u shndërruan: rruga u zgjerua në një korridor të gjatë biblioteke, hartat u përkulën në dritare që shihnin kujtime, dhe çdo hap i tyre tregohej në titrat e qiellit si fjali të shkurtra në shqip—një zë i butë që riprodhonte çdo mendim të tyre si të ishte një film me titra të verifikuar. "Mirë se vini në kujtesën tonë," tha zëri me ton në të cilin mund të dëgjohej pasqyrim dhe beteja.
Në fund, ata arritën në dhomën e shpëtimit: një dritare e madhe ku secili shkoi përpara pasqyrës. Një pasqyrë që nuk tregonte fytyrën, por mundësinë. "Zgjidhni një kujtim për të rikthyer," tha zëri. Jakobi pa atë ditë kur kishte zgjedhur rrugën e sigurt në vend të asaj të drejtës; Mirku pa momentin kur kishte lënë një fëmijë të qeshte vetëm. Të dy e kuptuan se ajo valixhe nuk ishte vetëm një kutia kujtimesh, por një mundësi për t'u përballur dhe për t'u lidhur përsëri.
Dhe kështu, në Hënështruar, vëllezërit Grimzby jetuan më tej, me kujtime të verifikuara dhe me zemra pak më të lehta — duke ditur se ndonjëherë, për të riparuar këputjen, mjafton të hapësh valixhen dhe të pranosh tëndin.
Jakobi shtrëngoi dorën e vëllait dhe tha fjalët që kishte shmangur prej kohësh. Mirku përgjigjej me një premtim të thjeshtë. Në atë çast, titrat u shuan dhe dritarja u hap, duke lëshuar një erë që kishte aromën e fushave të prillit. Valixha u bë e lehtë si fletët dhe u ngrit si një zog, duke u zhdukur drejt horizontit.